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C’est l’histoire d’une famille comme beaucoup de familles coréennes, comme beaucoup de familles à travers le monde finalement, une famille modeste fuyant la ville et ses loyers exorbitants pour une petit coin de campagne, un petit coin de paradis, qui lui permettrait de vivre en toute quiétude… et de préparer le kimchi.

« Plus l’accès est compliqué, plus les loyers sont bas« . Alors, Madang et sa femme sont allés la chercher loin de Séoul leur petite maison, tellement loin qu’ils ont failli se retrouver en Corée du Nord. Ils ont fini par la trouver. Dans le style local. Avec un jardin. Et beaucoup de neige en hiver. Le bonheur en somme, se dit Madang, juste de quoi voir grandir son enfant, pousser ses laitues et préparer le kimchi avec sa femme. Une vie simple et joyeuse. C’est en tout cas son objectif !

Mais en s’éloignant de Séoul, Mading s’est aussi éloigné de ses parents. Ce qui pouvait passer au départ pour une volonté, une certaine recherche de liberté, devient très vite un poids, une contrainte. Ses parents sont âgés, le père est alcoolique et la mère malade du coeur. Il faut s’occuper d’eux en permanence, les transporter chez le médecin, à l’hôpital… Et surtout, Mading ne supporte plus de les voir habiter un sous-sol indigne. « Dans une ville comme Séoul… » se dit-il, « vivre dans les bas-fonds revient à dire qu’on n’a pas les moyens de vivre au-dessus du sol ». Ça le travaille. Et en même temps, il souhaite construire sa vie. « Ah la famille! Parfois elle me désespère tant elle ressemble à une punition divine… ».

Le Goût du kimchi est un manwha, une bande dessinée coréenne, qui parle de cuisine, notamment de ce fameux kimchi, un met traditionnel qui se prépare en famille et nécessite des mois de fermentation. Mais il parle aussi et surtout de la famille, de la vie moderne qui sépare les gens qui s’aiment, des traditions qui survivent difficilement, du fossé qui se creuse entre les générations, de la culpabilité des enfants face à la perte d’autonomie des parents, de l’alcoolisme, de la vieillesse, du retour à la terre… Un récit assez universel finalement qui aborde la vie avec intelligence et tendresse.

Le nom de Yeon-sik Hong ne vous est peut-être pas inconnu, l’auteur de manwha a déjà publié un album en France, c’était en 2014 aux éditions Ego comme X. Il s’appelait Histoire d’un couple, un récit qui commençait aussi par la recherche d’une maison loin de la pollution de Séoul et racontait la vie au quotidien d’un couple.  Le goût du Kimchi a reçu le prix du meilleur « Manhwa d’Aujourd’hui » en 2015.

Eric Guillaud

Le Goût du kimchi, de Yeon-sik Hong. Éditions Sarbacane. 17,90€

 

Tous ceux qui prennent la route de Compostelle ont de bonnes raisons pour le faire. Des raisons spirituelles, sportives, intimes… Jason, lui, vient d’avoir 50 ans et souhaite simplement marqué le coup. « C’était ça ou acheter une Posche », dit-il avec humour…

Et il en faut de l’humour pour avaler des dizaines de kilomètres à pied pendant une trentaine de jours, pour affronter le soleil, la pluie, le froid, les ampoules aux pieds, les punaises de lit, les moments de solitude.

Saint-Jean-Pied-de-Port, Roncevaux, Pampelune, Burgos, Léon, Cruz de Ferro… et enfin Compostelle, Jason nous raconte son périple avec beaucoup d’humilité, de minutie et d’humour nordique. On le suit sur le chemin mais aussi en coulisse, pourrait-on écrire, lors de ses étapes dans quelques gîtes, ici tentant de trouver le sommeil au milieu de ronfleurs invétérés, là cherchant une petite place pour sécher son linge de corps dans le séchoir mis à disposition des pèlerins.

Des moments intimes, des pensées introspectives, mais aussi des rencontres avec d’autres marcheurs venus d’horizons variés. Qu’ils soient américains, espagnols, belges ou encore français, Jason nous décrit un chemin de Compostelle finalement très fréquenté où beaucoup se connaissent à l’arrivée du périple pour s’être croisés, recroisés et rerecroisés.

Jason, auteur d’origine norvégienne vivant aujourd’hui à Montpellier, récompensé trois années de suite par le Prix Eisner de la meilleure édition américaine d’une oeuvre internationale, occupe une place à part dans le monde du Neuvième art avec un graphisme singulier, un trait dépouillé, des personnages à têtes d’animaux et des dialogues rares, souvent inexistants. Ici, Jason se lâche côté bavardages, l’auteur se montrant même demandeur en conversation avec ses frères de marche. Sans grand résultat, il faut bien l’avouer.

Ne cherchez pas l’action pour l’action, le rebondissement incroyable en milieu de récit, les premières pages de l’album vous donneront un aperçu des dernières. Mais l’ensemble se laisse lire avec intérêt, peut-être pour des gens qui comme moi ne connaissent rien de rien de la vie du pèlerin en route pour Compostelle.

Eric Guillaud

Un Norvégien vers Compostelle, de Jason. Éditions Delcourt. 15,50€

Il n’est pas encore sorti qu’il fait déjà un carton chez certains marchands en ligne, au point de figurer à la première place des meilleures ventes. Normal, Tintin au pays des Soviets n’est pas une aventure comme les autres, c’est une aventure de Tintin, la première, celle qui a posé les jalons d’une série mythique du neuvième art. Une réédition événement en couleurs qui bien sûr soulève ici ou là la polémique…

Les puristes intégristes ne décolèrent pas. Les fans de 7 à 77 ans, eux, ont déjà commandé leur album. La réédition colorisée de Tintin au pays des Soviets sera à n’en pas douter le carton éditorial de l’année 2017, plus fort que le dernier Lucky Luke tout de même imprimé à 500 000 exemplaires en 2016.

Tintin au pays des Soviets est la première aventure du célèbre reporter à la fameuse houppette et au pantalon de golf. Elle a été publiée à partir de janvier 1929 dans les pages du journal belge de droite, de droite extrême pourrait-on même écrire, Le XXe Siècle. C’est l’abbé Wallez, le directeur de ce journal qui en a passé commande à Georges Remi, aka Hergé, en lui conseillant au passage un livre dont il pouvait s’inspirer, Moscou sans voiles d’un certain Joseph Douillet, un pamphlet anticommuniste.

Certains voient dans Tintin au pays de Soviets la pure et simple adaptation du livre de Joseph Douillet, d’autres y voient le reflet plus large d’une société belge gagnée dans les années 30 par un fort sentiment anticommuniste. D’autres encore y voient, avec le recul historique et culturel nécessaire, la naissance d’un géant du neuvième art, la naissance d’un héros aussi, même si le trait est encore loin de cette fameuse ligne claire dont Hergé est l’initiateur.

Un récit plus burlesque qu’engagé ?

Absolument géniale dans la forme, contestée dans le fond, cette aventure de Tintin disparut des écrans radars pendant de longues années, jusqu’en 1973 précisément, date à laquelle elle fut publiée dans un album intitulé Archives Hergé réunissant notamment Tintin au pays des Soviets, Tintin au Congo et Tintin en Amérique, trois aventures alors en noir et blanc.

Si Tintin au Congo et Tintin en Amérique connurent une rapide mise en couleur, Tintin au pays des Soviets resta en noir et blanc jusqu’à nos jours.

Pourquoi coloriser Tintin au pays des Soviets?

« Ce qui est important… », explique Philippe Goddin, « c’est que dans l’état actuel, Tintin au pays des Soviets reste illisible pour une partie du public, parce que c’est du noir et blanc, parce qu’ils trouvent le dessin primitif, parce qu’ils n’y reconnaissent pas le Tintin qu’ils aiment, etc. Pour moi, cette colorisation est subtile, au service du dessin. Et grâce à elle, l’album en devient extrêmement lisible. Une partie du public va pouvoir le découvrir de manière plus agréable, plus vivante, plus proche du Tintin qu’on connaît ».

Pas question de coller des couleurs flashy sur une aventure de plus de 86 ans. À l’image de la couverture, la mise en couleur devrait (nous n’avons pas pu à ce jour voir les planches entières de l’album) être dans des tons neutres, gris, une colorisation et non un coloriage. La nuance est de taille comme nous l’explique Michel Bareau, directeur artistique.

« Parfois, tout commence… quand tout s’arrête ». C’est sur ces quelques mots que débute l’histoire du Cycle d’Inari. De quoi refermer le livre en pensant qu’on a dû louper quelque chose, un premier tome peut-être. Mais non, Le Cycle d’inari commence bien ainsi, quand tout s’arrête pour le dessinateur Winston touché par une paralysie des jambes aussi mystérieuse que subite…

Tout se présentait pourtant bien pour le jeune dessinateur qui mettait la touche finale à sa première exposition de dessins à Paris avant de repartir pour le Japon où l’attendait sa fiancée et un probable mariage. C’est dans la rue que les douleurs sont apparues. Tellement aiguës que Winston se retrouve plaqué à terre. Direction l’hôpital où les médecins diagnostiquent ici une banale rupture de ménisque, là une triple tendinite. Mais l’IRM passé dans la foulée ne détecte rien de spécial. Winston va devoir apprendre à vivre avec des douleurs et une paralysie inexplicables en espérant que ça passe et que ce net soit pas plus grave.

Après l’expo, le Japon. Mais les retrouvailles avec sa petite amie ne se passent pas comme prévu. L’ambiance est tendue, il doit trouver un travail avant d’envisager le mariage. Aux douleurs de ses jambes viennent s’ajouter celles de son âme. Lui qui voyait sa vie toute tracée – Japon, travail, mariage, enfants… – se met à douter de tout.

Premier album d’un diptyque, L’âme et la matière est aussi le premier album de Winston Wilsteiner, jeune graphiste qui travaillait jusqu’ici dans l’animation 3D, la publicité et l’illustration, notamment pour un studio d’animation japonais. On y parle de l’amour, de la culture japonaise, un peu de spiritualité mais pas trop quand même, de la maladie, et surtout surtout de ces doutes, de ces erreurs qui font que la vie est finalement pleine de surprises. Un album sorti en octobre dernier et toujours disponible.

Eric Guillaud

L’âme et la matière, Le cycle d’Inari (tome 1), de Winston. Éditions Delcourt. 15,95 €

Cet album là est resté quasiment trois mois sur ma table de chevet avant que je ne me décide finalement à l’ouvrir. Trois mois d’affinage en quelques sortes pour une savoureuse dégustation avec un petit verre de vin rouge bien entendu…

Vous, je ne sais pas mais personnellement, j’ai été bercé dans ma jeunesse par cette publicité qui, telle une horloge, donnait le rythme des soirées devant le petit écran. Com … Té … Com … Té … Com … Té. C’est un fromage qui prend son temps, disait la publicité. Et la BD de Fred Bernard mérite qu’on le prenne aussi.

Page après page, l’auteur de L’Ivresse du poulpe, Lily Love Peacock, La Paresse du panda et bien sûr des Chroniques de la vigne nous embarque dans l’histoire du Comté, son origine, ses secrets de fabrication, ses paysages, ses pâturages, ses vaches, ses fenaisons, ses fleurs – tout est important dans la Comté – et surtout ses hommes et ses femmes, producteurs de lait, fromagers ou encore affineurs.

Le comté, c’est avant tout une affaire de passionnés. C’est en tout cas ce qu’on ressent en lisant la bande dessinée de Fred Bernard. Faire du comté, ce n’est pas faire du camembert ou de la tome, aussi respectueux et délicieux soient ces fromages, non, faire du comté, c’est faire du comté. Une méthode unique pour un fromage unique.

Chroniques de la fruitière est un véritable voyage au coeur de la Franche-Comté et de ses exploitations agricoles, au coeur des caves d’affinage, au coeur des coopératives qu’on appelle ici les fruitières, au coeur d’une vie toute entière organisée autour de la fabrication de ce fromage. Une bande dessinée documentaire forcément passionnante, pédagogique sans être un instant ennuyeuse.

Eric Guillaud 

Chroniques de la fruitière, voyage au pays du comté, de Fred Bernard. Editions Glénat. 19,50€